¿Quién dijo que la cultura no tiene olor?
¿Quién dijo que tu progreso no está podrido?
Bajo tus uñas la sangre,
la historia gritando
mentira o verdad.
¿Acaso se te ha ocurrido pedir perdón?
Menos se te ocurrió devolver un peso.
Guarda que el indio despierta
y las deudas son deudas
acá o en tus bancos de mierda.
La gorda en su cuna creció vigorosa
masticando tripas de México y Bolivia.
Desarrollando lenguas,
artes, ciencias, amores,
un trampolín sin freno a las cumbres humanas...
Y pintan tus pintores, suena tu música fina,
siguen creciendo sanitos tus niños, tus niñas.
Europa y tu simiente de choreo y de muerte,
la belleza de los vencidos
aún pudre tu frente.
¿Quién dijo que la cultura no tiene olor?
Huele a toba mutilado,
cacique descuartizado,
negro secuestrado
muriendo a latigazos.
Hospitales saturados,
pobreríos infectados,
pibes que no llegan a ver
ni un puto carnaval...
Y pintan tus pintores, suena tu música fina,
siguen creciendo sanitos tus niños, tus niñas.
Europa y tu simiente de choreo y de muerte,
la belleza de los vencidos
AÚN PUDRE TU FRENTE.(EUROPA - Arbolito)
Inspirada en un texto
Inspirada en un texto
de Juan Gelman
del libro Exilio
(Roma, 1980)
Cinco siglos igual...
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